El amor es el significado último de todo lo que nos rodea. No es un simple sentimiento, es la verdad, es la alegría, que esta en el orígen de toda creación.
Nunca amamos a nadie; amamos, solo la idea que tenemos de alguien. lo que amamos es un concepto nuestro, es decir a nosotros mismos.
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Un mundo de contrahechos se esparce en la cartulina, bordado con punta fina como los pelos del pecho. País en que los deshechos son amados
todavía es la comarca sombría donde la luz se perdona, porque allí van las personas del sueño a la poesía.
En un sofá diminuto posa minúscula gente. Unos sonríen al lente, otros cuentan los minutos. Bichejos de rostro enjuto se asoman a
celosías y carroñeras arpías prestan garras al retablo, mientras hace redonda el diablo del sueño a la poesía.
